Cecil Vanderbilt ► Bill Skarsgård

caractèreGolden boy en costume griffé, l'oeil vibrant, et les prunelles glacées dévoilent cette lueur folle propre à ceux qui n'ont rien à perdre, tout à gagner. Il joue avec les âmes, dépasses les bornes, abroge les limites, impose sa loi avec la nonchalance inconsciente, l'accent traînant, soigneusement travaillé, un petit con sophistiqué. Le loup dans la bergerie, on l'admire mais on le craint, on le regarde passer de loin, Cecil c'est un mirage, un écran de fumée qui fout la merde pour mieux disparaître après. C'est pas lui qui nettoie. Il se dissimule derrière des paroles douces, murmurées à l'oreille, un chuchoteur qui cultive le desir. Désir de lui. Désir de ce qu'il possède. Accro' à l'adrénaline, en équilibre instable sur le fil du danger, à gauche le sol, à droite le vide. Qu'importe le choix, la chute est courte, le choc est rude. Il ne s'arrête jamais, s'enfièvre avec des questions auxquelles il n'a pas les réponses, se torture l'esprit jusqu'au matin, immobile dans ses draps à écouter Billie Hollyday. C'est une âme en peine Cecil, le cauchemar aux yeux clairs. Intelligent, impatient, il croit que tout lui appartient, il a raison. Complexe, il aime les énigmes, et quand les roses ont trop d'épines. Il se pique les doigts et en redemande, un peu fou. Il joue son meilleur rôle, calcule la moindre action, joueur d'échecs, il dévoile les cartes. Poker face.

admission à harvardVeritas. Le couperet tombe, la guillotine aiguisée fait frémir de son froid métallique sa nuque tendre, ployante sous la pression familiale. Il abdique Cecil. Après dix huit ans d'une liberté à peine feinte et d'un peu trop de rebellion... L'Ivy League ou le déshonneur, Yale n'était pas son premier choix, ne l'aura jamais été. Brown, Princeton, Columbia... Qu'importe, tant que la volonté parentale était brisée. La réputation de plus en plus chaotique d'Harvard est remontée jusqu'à lui, dans un murmure aguicheur. Ici les drames s'enchaînent, le scandal fait loi, la guerre s'immisce et la tempête gronde. Avec Harvard, il respectait le contrat Cecil. Élève doué mais bordélique, irrévérencieux mais respecté par les professeurs, assez ouvert d'esprit pour atteindre la subtilité des grands auteurs, la littérature anglaise et le théâtre dans le sang, il a passé les SATs comme tout le monde, un invisible dans la masse rêvassante de l'élite. Mais Cecil, il est l'élite, depuis toujours. Plume sans grand style encore mais loin d'être médiocre, son essay réussi portait sur l'importance de la séduction chez le protagoniste masculin dans le roman fantastique européen du XIXème siècle. Ambitieux. Charismatique, hypnotique, nonchalant, un brin orgueilleux et assez drôle pour faire sourire le doyen, la finesse d'un illusionniste dans les prunelles, l'entretien n'était plus alors qu'une formalité pour recevoir la lettre rouge. Admis évidemment.

story of my lifeCecil, il perturbe. Il obsède, il dérange mais il a tout les droits. Un ange déchu qui fait danser l'enfer dans ses prunelles étranges. Gosse à problèmes, famille fucked up. C'est ça, d'avoir son nom en rouge sang sur tout les buildings de l'Amérique, de la côte ouest à New York, de posséder toujours trop, mais jamais assez. Son père est multimillionnaire, philanthrope, peintre sans grand talent néanmoins adulé par le grand monde de l'art américain. Le pouvoir brut. Imposer sa volonté, le charisme coule dans ses veines, irrigue sa peau, blafarde. La génitrice est actrice, française renommée, l'exotisme oscarisé, silhouette depuis longtemps fantasmée. Femme de goût, versatile, attirée mais vite lassée, elle prend puis disparaît. Ses infidélités sont notoires, ravissent la presse à scandal. Le patriarche n'en a rien à faire tant que ça ne concerne pas ses pinceaux, ou son putain de patrimoine. Cecil invisible, l'enfant prodig(u)e. Son univers c'est Paris, Los Angeles, New York, les hôtels privés, la solitude surtout. Beau, il apparaît dans l'un des films de sa mère, adolescent pour se fondre dans l'obscurité ensuite. Le monde d'en haut, il ne l'aime que derrière la caméra, quand c'est lui qui dirige, un obsessionnel de la mise en scène, du truquage, des lumières et des fausses couleurs. Ses soirées sont connues de toute la sainte Amérique. La jeunesse dorée de la jet set s'arrache les frasques du gosse Vanderbilt, ses excès, son luxe presque vulgaire. Inglorious bastard, petit roi incontesté des grands privilégiés. Alcool, drogue, sexe, il enchaîne tout les soirs comme un cliché, prend des bains au Dom Pérignon et fume cinq cent dollars quand il manque de clopes, c'est c'qu'écrivent les journaux. Le pire, c'est que ça pourrait être vrai, que ça l'est sûrement. Que ça tâche un peu la putain de réputation des parents. Envoyé par sa mère en Suisse à l'âge de seize ans dans un pensionnat pour garçons, réservé aux grands noms. Cecil on le cache, on lui ordonne d'arrêter de foutre la merde. Child of the Bad Revolution ou quelque chose comme ça. Jamais docile, Cecil, un animal sauvage qui tourne en rond, derrière les barreaux, à attendre la moindre faiblesse du gardien. Dix huit ans, majeur ou presque, ses études terminées au pensionnat, il fout le feu à son uniforme avec deux trois potes, brûle le gymnase par la même occasion. Les fauves ont peur des flammes, il s'enfuit, retourne en Amérique, protégé par le compte en banque toujours. Le feu, la violence silencieuse des flammes consummant, c'est son obsession. Toujours à jouer avec un Zippo, le clac clac de l'étincelle qui rappelle un vieux bruit de mitrailleuse, Cecil s'efface pour mieux revenir.  Harvard avec ses notes et son nom, un dossier clean on ne sait trop comment, il a tout gagné, il a tout fait perdre. Il contrôle Cecil, marionnettiste. Dans sa tête c'est le carnaval de Venise, ça tourne pas toujours très rond, il porte des masques et se perd dans les dedalles d'un esprit pas trop clair. Il a les codes mais il les brise d'un claquement de doigts, quand il veut, ou il veut.