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Qu'est-ce qui nous attend au fond tous les deux ? Après tout ça, une fois sortis de l'hôpital, comment ça se passera quand on se verra à la dérobée, entre deux soirées, dans la rue ? Je suis incapable de dire dans l'immédiat si je baisserais les yeux ou si j'irais vers toi. Y a deux pensées contradictoires qui s'affrontent dans ma tête, la gamine rancunière et blessée, et la jumelle qui a trop peur de perdre quelqu'un d'autre et d'être encore blessée. On est juste deux gamins abîmés par les conneries de nos parents, et peut-être qu'au fond, l'idée qu'on est juste victimes de notre famille commence à se faire un chemin dans ma tête. Toujours est-il que dès qu'un effort te fait grimacer, je m'approche, je bouge pas, adossée à un siège, prête à guetter le moment où ta respiration deviendra lourde et régulière pour mieux retourner dans ma chambre. Et t'évoque cette enfance passée, perdue, parfois presque une autre vie tant elle semble loin. Pourtant, je souris à me dire qu'on a pensé à la même chose, comme quoi certaines choses ne changent pas. « Je me souviens oui. Souvent on finissait tous les deux malades à ne pas écouter Ga... maman, nous dire de nous tenir à distance. » Le mot m'écorche presque les lèvres, à ne plus l'utiliser depuis des années. Maman. Je baisse les yeux, joue nerveusement avec mes mains, puis je soupire. « Tu crois qu'un jour on saura la vérité ? » Sur ce qui s'est passé. Savoir qui avait tort, qui avait raison. Faire le point sur ces secrets de famille qui nous ont peu à peu enterré toi et moi.
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