EDITH HOHENSTAUFEN ► CHARLEEN WEISS

Les paquets de Malboro light délavés décorant les pavés inégaux de Leeford Street, c'est ce qu'elle a toujours connu Edith. On s'enfume les poumons comme tout le monde en espérant que la clope prendra trop de place dans la poitrine pour en laisser à la fumée des usines d'à côté. Les gens puent la classe moyenne déclassée, la peinture sur les volets s'écaille, la nuit c'est le bruit des femmes qui hurlent contre leurs maris. Leeford Street c'est sa vie depuis le début, un film en noir et blanc qui défile sur une pellicule usée et trop souvent visionnée. Son histoire elle se répète derrière chaque porte de cette putain de rue.

Edith, son père il est ouvrier, petit cadre comme il aime le rappeler dans la grande usine d'en face. Il tire sur la bouteille pour exprimer une autorité fictive en administrant  deux trois baffes à l'aîné. Sa mère c’est une princesse de contes de fées, un peu abîmée, le visage tiré et les yeux caves d'une journaliste de bas étage payée à la ligne. Le seul qui la faisait un peu s'échapper de cette prison à ciel ouvert, c'était Harry. Mais Harry s'est barré à ses dix huits ans. Il a craché sur la réalité pour s'enfoncer des aiguilles dans l'avant bras et rêver un peu plus fort d'un monde teintes technicolor. Il pourrait être mort aujourd'hui qu'elle le saurait pas Edith. Harry il a juste disparu, ses bouclettes claires et ses yeux bleus encore vivants dans sa seule tête. Ça a toujours fait parler cette histoires d'yeux. Tous couleur d'océan agité sauf les siens à elle, d'un gris anthracite aux étincelles verdâtres. Et les cheveux, le nez, la taille… Edith elle est jolie mais physiquement, sur Leeford Street elle a toujours dérangé, des grésillements sur un bruit de fond sourd, pas grand chose et surtout pas assez fort pour qu'on ose douter de quoique ce soit mais la rumeur c'est comme la poussière, elle revient toujours.

Gamine intelligente, elle s'imaginait des histoires et noircissait des dizaines de pages d'illustrations abstraites et d'idées de personnages. Elle tâchait ses mains à l'encre indélébile de l'ambition et pensait voir plus loin que tout le monde. Amoureuse des mots, elle tissait sa toile et jouait sur les textes, n'importe lesquels, qu'elle bouffait comme si sa vie en dépendait. La notice des céréales du matin, Shakespeare, les ingrédients dans son shampooing, le journal de son frère, l'avenir dans les étoiles… Elle se voyait médecin Edith, riche et renommée, débarrassée de la crasse du quartier avec une résidence sur les hauteurs de Londres, loin de cette foutue Tamise qui hantait même ses rêves la nuit, cette eau grasse et grise qui charrie la mort, parfois des objets insolites.

La logique des chiffres pourtant, ça lui a toujours échappé, la complexité des équations ne l'ont jamais captivée, ces putains d'histoires de signes ça l'a toujours perturbée. Elle a abandonné l'idée après une épreuve de A-levels sanglante, et des mots qu'elle préfère oublier. Elle a jamais perdu cette idée de faire quelque chose de prestigieux Edith, alors elle s'est rattrapée sur le droit. Ça claque et les notes étaient excellentes. La fac était une évidence, s'éloigner, un besoin vital.



Il lui avait tout de suite plu, grand, sombre, les prunelles azuréennes, la voix grave et posée. Il l'avait captivée d'office, lui faisant oublier la médiocrité de l'institution, ses rêves brouillés par la pluie et sa vie, linéaire. Ils auraient été parfaits ensemble, des dieux de la misère. Il était prof, Edith, elle était son élève. Ses lèvres, c'était l'interdit, s'y suspendre, elle n'y avait le droit que du lundi au vendredi, à l'écouter parler au fond d'un amphi décrépit. Il était beau dans sa quarantaine, hypnotique, cachant sa violence, celle qu'on apprend quand on est gosse, lorsqu'on grandit ici. Le faire succomber, ça avait été le plus simple. Des sourires en coins et des oeillades, une fascination à peine niée et ses avances d'étudiante qui n'y connait rien, séduisante en diable dans sa jeunesse (pas) dorée.

- On peut pas. Faut arrêter Di’
- Tu dis toujours ça.
- J'suis serieux p'tain. Je risque mon travail.
- Moi j'risque rien.
- Tu peux être renvoyée.
- De cette université d'merde ? Thanks God.

- Tu veux pas arrêter.
- Non j'veux pas. Je dois.

Des inconscients. Ils marquaient au fer brûlant les lits d'hôtel de leurs nuits d'amour. De leurs jours souvents. S'enfermer un weekend end entier pour jouir de leurs corps s'entremêlant, elle vivait pour ça. L'enseignant et son élève. Alistair et Edith. Elle en est tombée amoureuse. Trop conne. Accro’ à son corps, à son esprit tortueux, à ses manières sèches, à ses iris assassins. Amoureuse pour une fois. Et du Diable en personne.

Flirter avec le danger, toujours un peu plus, toujours un peu plus longtemps. L'aimer passionnément c'était devenu son quotidien, le défier, le rendre fou, un peu jaloux, son unique distraction. Il l'avait inscrite au concours d'éloquence inter universitaire de l'année, l'événement dont tout le monde parfait. La récompense c'était l'saint Graal, une putain de bourse pour Harvard.

- Je savais que tu gagnerais.
- Tu savais rien.
- T'as du talent Edith. Regarde moi, s'il te plaît.
-  Tu te débarrasses de moi Alistair. Tu m'envoies aux USA parce que t'as peur de nous. T'as peur des foutues conséquences si ça s'apprenait.
- Arrêt…
- Arrête toi. Arrête de mentir, d'avoir peur pour ta réputation, j'voulais qu'on parte ensemble Alistair !
- Je peux pas, tu le sais.
- Tu peux jamais ! Je suis rien à tes yeux ? Me touche pas. Me touche plus jamais.
-  Edith.
- Au revoir, professeur.



Dans ses draps elle l'aime encore. Dans l'avion qui quitte l'Angleterre elle l'aime encore. Dans son sommeil elle l'aime encore. Ses lèvres hantent ses rêves. Sa fragrance ne la quitte plus. Elle le veut mais elle l'a perdu. La vérité c'est qu'Harvard, ça la terrifie. Le luxe suitant et l'intelligence synthétique... C'est pas son monde. Elle se sent comme une anguille entourée de requins, s'imagine mal refaire le monde désormais. Cette année d'échange c'est presque un cadeau empoisonné, à des milliers de miles de ce qu'elle connait. La danse est mortelle, Edith, apprends les pas putain.