CALEB ISAAC WEISENBACH ► Hayden Christensen.

"Oh, hé, Caleb Weisenbach j'y crois pas, qu'est-ce que tu fous là le juif ?!" J'ajustais ma cravante avant de prendre Joshua Warner, un ami de longue date dans mes bras. J'étais pas particulièrement ravi de le croiser là ce soir, ce mec était drole mais putain de lourd et la seule chose à laquelle j'aspirais c'était un petit whisky bien sec et surtout : la paix après cette horrible journée de travail. "Et bien, 5ème année de droit à Harvard, mec, on fait aller. Enfin, je construis un avenir." L'ami en question explosa de rire en levant sa bière en l'air. "Toi, Wes, toi qui te construit un avenir après toutes les merdes qu'on a fait ensemble, la weed qu'on a vendu, les vols à l'étalage, les rails de coke en boîte et j'en passe, les meufs à n'en plus finir qu'on se chopait à droite à gauche !! T'es en train de me dire que toi, Caleb Weisenbach, roi de la fête et de la débauche tu t'es rangé pour devenir un... Homme de loi ?" Ouais, c'est sûr que dis comme ça c'était bizarre, Joshua était le reflet de mes années de perdition complète. De mes 16 à 20 ans, je n'avais eu aucune limite, aucune. Il n'y avait pas de jours dans la semaine, l'argent coulait à flots, mes parents désespéraient qu'un jour je me range mais moi je continuais toujours plus loin dans les tréfonds de la débauche, comme Joshua venait de le dire nous avions tous fait, nous avions fait l'impossible, nous avions retourné tout Chicago, nous avions déshonoré nos familles en long, en large et en travers. Enfin surtout moi à vrai dire puisque les autres ne venaient pas franchement de mon milieu. Pendant longtemps, j'avais pensé que ce mode de vie qu'était le nôtre était forcément le bon, que la clef de la vie, la vérité sur notre monde c'était de vivre chaque instant comme si c'était le dernier...
Puis il y avait eu la mort de Jarod, mon meilleur pote. Une balle, une simple putain de balle à la sortie d'un nightclub, j'étais trop bourré pour réagir assez vite. Il est mort dans mes bras, dans la neige, dans une ruelle crasseuse de Chicago. Ça a sonné le glas.
"Donc du coup c'est quoi le plan hein ? Devenir avocat et corrompre toute la ville ?" J'esquisse un sourire. Non le plan c'est de respecter le contrat : mes parents payaient pour l'enterrement de Jarod, faisaient oublier ma présence à deux trois flics avec un joli chèque et moi je partais me racheter une conduite à Harvard. Je n'ai pas vraiment changé de train de vie, je me tape toujours des meufs, mais j'ai ralentis sur la drogue. Mais pas sur l'alcool. Dieu merci je me suis découvert une passion pour le droit, mais je vis quand même avec ce putain de fardeau sur les épaules. Personne n'est au courant que Jarod est mort, tout le monde l'a cru reparti à New York, sans doute le pensent ils mort d'une overdose ou un délire du genre mais moi j'sais. Moi j'sais ce qui'l s'est passé. "Et Jarod t'as des nouvelles ?" Mon sourire s'estompe immédiatement. A croire que j'ai pensé à voix haute. "Non, pas vraiment, la vie nous a séparé, je te laisse je dois rentrer j'ai un procès demain." et je file. Qui eût cru qu'un homme comme moi deviendrait un jour un homme de loi.