from my trip to your shores (wendy)

Ford inspire profondément, refusant de laisser la migraine qui l'attaque depuis son vol avoir le dessus. Il n'avait pas prévu se retrouver dans un pays complètement différent à vingt-quatre heures d'avis. Après un vol de dix-sept heures, son crâne menace d'exploser sous la pression et tous les cachets de sa valise ne semblent pas en venir à bout. Debout sur le pavé, les mains derrière son dos, il attend devant l'hôtel l'arrivée de sa nouvelle patronne, mademoiselle Wendy Witter. Ford n'a eu que quelques heures à l'aéroport pour rechercher la jeune femme en question. Le flot d'informations offert par internet lui a peint un portrait intense et complexe qui se dessinera plus en détail une fois face à l'intéressée. Apparemment, Betty, la seule famille que Ford ait jamais considérée, a joué avec le destin de l'au-delà, ayant envoyé son cv à tous ses contacts avant son décès. Il est probablement resté dans la boîte mail de la personne responsable des embauches durant plusieurs mois jusqu'à ce qu'un poste convenable se libère. Ford, ayant eu très peu de raisons de croire en une puissance supérieure, croit pourtant en Betty, comme si elle était encore de ce monde. Il refuse de tirer sur le col de sa chemise, peu importe la chaleur de cette journée d'été. Il lutte contre ses yeux secs, ses verres de contact comme du papier sablé après une nuit dans les airs. Une berline noire se gare enfin devant l'hôtel, le valet se précipitant pour ouvrir la porte. Une jeune femme en tailleur de lin s'extirpe avec grâce du véhicule, perchée sur une paire de talons hauts vertigineux. Ford ne sait pas à quoi il s'attendait, mais le moment est venu, il analysera plus tard sa patronne. Pendant que la valet sors les valises du coffre de la voiture, Ford s'avance à une distance respectueuse avant de se présenter. « Mademoiselle Witter, je suis Ford Fletcher, votre nouvel assistant personnel, à votre service. » Ford tente de se remémorer l'information dans son feuillet d'embauche. Les directives étaient minimales, subvenir aux besoins et aux demandes de Mademoiselle Wendy Witter avec un accès à son calendrier, une partie de sa boîte courriel, une copie de son itinéraire au Japon et un bonne chance presque cynique.

Si Ford avait été forcé de prédire les premiers mots qui lui aurait adressé Wendy Witter, jamais il n'aurait deviné ce qui viendrait à sortir de sa bouche. « Vieux. » déclare-t'elle, le jugeant de ses pieds à la pointe de ses cheveux, clairement habituée à avoir le seul opinion qui importe. Ford ne ressens rien de négatif ou de positif à cette remarque. Évidemment qu'il est plus vieux qu'une jeune femme à peine dépassée la mi-vingtaine. Ayant côtoyé majoritairement des gens plus âgés que lui durant toute sa vie adulte, cette dynamique est différente, mais il en faudrait bien plus pour déstabiliser Ford. Il cligne des yeux lentement, laissant Mademoiselle Witter continuer. « et présomptueux. » continue-t'elle, montrant ses dents. Ford a l'impression d'être face à un rapace qui attends le bon moment pour festoyer de sa carcasse. Il ne voit pas en quoi cil est présomptueux de se présenter avec le titre qu'on lui a donné, mais Mademoiselle Witter ne semble pas être une personne qui apprécie la répartie venant de ceux qui sont sous elle dans la hiérarchie sociale de sa vie. Ford a vu ces manières chez sa mère, son grand-père, chez certains contacts de Betty, chez de précédents employeurs. La meilleure approche est de les laisser croire que ça a de l'importance.

Ford liste mentalement tout ce dont pourrait avoir besoin la jeune femme, en commençant par faire monter ses bagages à sa chambre, confirmer son itinéraire, valider si elle aura besoin de réservations particulières au d'accommodations dont il n'aurait pas été avisé. Il semblerait que la description de poste n'ait pas fait mention de la personnalité difficile de la jeune dame. « vous n’êtes pas mon nouvel assistant. » continue la princesse. Ford inspire profondément, les mains toujours jointes dans son dos, espérant qu'il s'agit simplement d'un malentendu. Si ce qu'elle dit est vrai, mais qu'est-ce qu'il fait au Japon, ne tenant qu'à un fil, sur quelques heures de sommeil, loin de ses habitudes. « Si mes services ne sont pas requis, vous me verrez confus quant à ma présence ici. » Commente Ford, se demandant combien de temps il lui faudra pour retrouver son lit, ses habitudes, sa solitude et le fantôme de betty. Cet emploi lui donnera peut-être un sursis puisqu'il aura théoriquement été embauché pour quelques heures. Sinon, il faudra user de plus de persuasion pour obtenir une position, tout pour ne pas être déporté en Angleterre.

Mademoiselle Witter semble avoir une lueur de rage ou de folie qui lui traverse le regard et Ford se demande s'ils parlent le même langage. Chaque mot échangé semble avoir déplu à la jeune femme. Un « Décevant. » répugné s'échappe de ses lèvres et Ford se dit que ça n'a pas vraiment d'importance. De toute façon, il ne pourra jamais décevoir quelqu'un autant que sa mère. Si Witter semble croire que son opinion de Ford a de l'importance, elle se met le doigt dans l'oeil. Elle peut le renvoyer, le rabaisser, l'insulter, mais elle ne peut pas lui enlever ce qui a de la valeur à ses yeux. La voilà, sourcil haussé, qui demande l'évident. « Qui m’a trouvé cet incompétent ? » Probablement quelqu'un qui est habitué de remplacer ce poste à intervalle régulier. « Si vous ne faites pas confiance à la personne responsable de vos embauches, je ne peux pas vous aider de façon rétroactive sur ce point. » Commente Ford, haussant un sourcil en parfaite symétrie avec Mademoiselle Wendy Witter. « Ou était-ce rhétorique et vous aimez tellement le son de votre voix que vous pensez tout haut. » demande Ford dans une question tout aussi inutile. Apparemment, le respect ou le silence ne fonctionne pas pour communiquer avec cette égocentrique. Ford lui accorde mentalement le bénéfice du doute. Peut-être est-elle fatiguée de la route, ou bien à bout de patience avec les ignorants.

Mademoiselle Witter semble avoir la patience d'une gamine de trois ans et commence à marcher comme si le monde tournais autour d'elle. Heureusement pour elle, toutes mes heures éveillées seront siennes pour le futur proche. « Confus et impotent ? » commente la charmante rousse, déjà rendue quelque pas plus loin. Ford glisse une carte au chauffeur, prenant note de valider plus tard si la compagnie factureras à la fin du séjour ou toutes autres modalités. Il donne le numéro de la chambre au Valet pendant qu'il empile un nombre effrayant de valises sur un chariot. Puis Ford marche de bon pas pour dépasser Mademoiselle Witter, et appuyer avant elle sur le bouton de l'ascenseur. Un combo de souliers plats et de longues jambes lui permettent d'y arriver sans s'abaisser à courir. Les portes s'ouvrent au moment le rejoint sa nouvelle employeur. Ford tends le bras, l'invitant à entrer, empêchant les portes de se refermer. Évidemment, elle est habituée de ne pas avoir à faire son propre enregistrement à l'hôtel, ayant du temps à perdre à être cryptique sur la situation professionnelle de Ford, mais pas à attendre en file. « Je vous guide à votre suite ou vous préférez m'insulter un peu plus dans le hall en premier ? » Demande Ford, ayant déjà les cartes magnétiques dans la poche de son veston, préférant ne pas dévoiler qu'il en a demandé deux, prévoyant toutes les éventualités, n'ayant jamais rencontré Mademoiselle Witter avant ce plaisant moment.

Ford se bats avec un mal de crâne brutal, encore écrasé par son manque de sommeil, mais il crèvera plutôt que de laisser voir une faiblesse à sa vipère de nouvelle patronne. La rousse semble venimeuse sur son meilleur jour et Ford ne sera pas une proie facile. « Vous êtes là parce que je l’ai décidé et je n’aurais aucun scrupule à renvoyer chez lui un quadragénaire raté. Surtout s’il pense être en droit de me parler comme s’il était égal à moi. » dit Mademoiselle Witter, menaçante mais pas particulièrement originale. Ford n'a aucune insécurité face à son âge, en fait, il s'aime mieux dans la trentaine que lorsqu'il apprenait à peine à se rebâtir et à se faire confiance lorsqu'il a touché la vingtaine. « je n’ai pas besoin d’être dans le hall pour vous insulter, » précise la princesse perchée, et Ford se doute bien que peu importe l'endroit, elle aura des mots comme des dars. Heureusement qu'elle ne sait pas viser, parce que tout ce qu'elle a essayé jusqu'à maintenant est passé à côté de la cible. « et oui j’aime le son de ma voix. » Confirme la jeune femme, entrant dans l'ascenseur, Ford à sa suite. Il appuie sur le bouton du dernier étage avant de joindre ses mains dans son dos. « Vous serez dans la suite présidentielle, la meilleure chambre de l'hôtel. S'il vous manque quoi que ce soit lors de votre séjour, mon numéro a été ajouté à votre liste de contacts dans l'éventualité où je ne serais pas dans votre champ de vision. » L'hôtel n'est pas particulièrement haut, niché au pied des montagnes, la végétation verdoyante visible de toutes les fenêtres, dans une ambiance étrangement relaxante. L'ascenseur retentit d'une cloche lorsque l'étage désiré est atteint. Ford tend son bras pour garder les portes ouvertes et laisser passer Mademoiselle Witter en premier. Il la rattrape ensuite en quelques pas, la guidant vers la bonne chambre avant de poser la carte magnétique devant le lecteur. Le voyant tourne vert et Ford pousse la porte pour laisser Wendy entrer en premier. Ford reste dans l'entrée, voyant que l'ascenseur est déjà reparti et que le valet ne devrait plus tarder. Il n'ose pas demander si les accommodations conviennent à sa majesté, ayant la prémonition que rien n'est jamais assez bien pour Mademoiselle Witter.

Ford espère que Wendy ne soit pas du genre à virer la literie par la fenêtre si les draps ne sont pas assez doux. Elle a ce froid détachement, alors qu'elle observe la suite, cherchant les imperfections du regard. Il pourrait jurer qu'elle a fait vivre un enfer à plusieurs employés. Qu'il y a assez de victimes pour avoir un groupe de support international. Ford n'ose pas respirer trop fort, espérant passer sous l'inspection de la jeune femme. Alors qu'il croyait pouvoir baisser sa garde, elle se retourne, une lueur inquiétante au fond de se son regard félin. « Vous dormez bien la nuit ? » demande la rousse, sa question prenant Ford par surprise. Non, le sommeil lui échappe. La noirceur le hante. Les nuits sont trop courtes et trop longues. Son enfer, ce sont les heures entre le coucher et le lever du soleil. Pas qu'il soit près d'avouer une telle chose à Mademoiselle Witter. « Dormir, c'est pour les faibles. » répond Ford, évasif. « Vous avez d'autres questions invasives de la sorte quand à mes habitudes personnelles ? » réplique-t'il, refusant de lui renvoyer la question. Il a déjà deviné qu'elle l'appellera à toutes les heures du jour ou de la nuit, qu'elle ait le sommeil réparateur ou qu'elle souffre d'insomnie n'y fera aucune différence. Ford a du mal à imaginer Wendy Witter endormie, vulnérable. Cette image semble incongrue, impossible.

Ford entends les roues grinçantes du chariot à bagages qui hurle sous le poids des valises de Wendy. Quand le valet arrive devant la porte ouverte, Ford lui tends un généreux pourboire avant de le renvoyer à son poste, se chargeant de décharger les valises une à une, questionnant leur propriétaire au passage. « Est-ce que tous vos effets iront dans la chambre ? » Demande Ford. « Désirez-vous déballer vos affaires vous-même, vivre dans vos valises ou préférez-vous que je me charge de tout placer ? » propose-t'il, mémorisant chaque réponse pour la prochaine fois. Ford prédit un nombre impressionnant de chaussures et des habits pour toutes les occasions, peut-être une valise professionnelle avec un portable et des dossiers, il ose espérer. Ford attends une réponse, une valise à chaque main, se demandant s'il aura droit à une réponse insultante qui lui dira d'agir selon son meilleur sens. Une chose est certaine, Mademoiselle Witter est difficile jusqu'au bout des ongles. Apparemment l'argent pardonne tout.