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La lune brille dans le ciel, un soupir caresse ses lèvres. L'écran de son téléphone portable reste délibérément éteint, le bourgeois est dans un état de lassitude intense. C'est pour ça que sa france natale lui manque, il connaît les quartiers de sa ville sur le bout des ongles. L'utilisation de son nom fait frémir, le sang qui coule dans ses veines inspire le respect ; dans boston il n'est plus rien, rien d'autre qu'un étranger à l'accent français prononcé.
(il n'est plus le roi)
Et quand la panique le gagne c'est la colère qui se lit sur les traits de son visage, c'est la peur qui s'entend dans la sonorité de son accent. Il s'est éloigné de son lieu d'habitation pour un rendez-vous d'affaire, a décidé de ne pas prendre son bolide en espérant pouvoir profiter de la fraîcheur de la nuit pour rentrer tranquillement chez lui. mais il doit se rendre à l'évidence.
il s'est complètement paumé dans les rues de la ville, il croise quelques étudiants trop alcoolisées, après avoir fêté la validation de leur diplôme, pour lui indiquer le bon chemin. — Et merde, j'en ai marre. T'es vraiment con Emile, comment t'as réussis à te perdre dans la ville. T'es pas arrivé hier pourtant. ce sont des mots français qui sortent de sa bouche, la vilaine habitude de reprendre sa langue maternelle quand il n'arrive pas à se dépêtrer d'une situation pénible. Alors le voilà le nez sur un plan de la ville, tentant de le déchiffrer au clair de lune et à la lumière des lampadaires.
(Invité)